И однажды она добралась до того места, которое снилось. Травы в воде напоминали кальмаров. Спешащие машины, идущие откуда-то сверху в сторону сигналили друг другу, Перекрикивая и стремясь обогнать время, Которое сейчас застыло, как и кобыла за спиной, Ожидая скорый закат. Ведь в бабьем лете всегда куда-то летят, Мечтают о долгожданных выходных, Шашлыках и рыбалке, так как уже не искупаться. В алкогольном опьянении можно и оторваться, Но, бабье лето – это не увядающие цветы и засыпающая природа. Это не шепчущая погода и легкое дуновение ветерка, Перед достаточно прохладными вечерами и ночами. Для неё бабье лето – это то, чего ещё не успела вкусить, То, что боялась но хотела в сердце своё давно уже впустить, Чтобы расправить крылья, пока они ещё тяжелы и не высохли совсем. Бабье лето её – это плед, сыр, вино и Марк Твен, Которого хочется перечитывать, погружаясь в мир прошлого, Тёплого, настороженно нерешённого, иногда обобщенного, Но чертовски красочного и безвозвратного. Было бы желание скакать галопом – она бы не постеснялась. Но, в тот день, она лишь постояла, протянула яблоко, обнялась, Собралась и улетела. На холсте сочная трава, природа, вода, и лошадь, Которая думает далеко не про лето и водоворот событий. Ей до нас нет никакого дела. Её просто вывели погулять на поле, С фразой «за кобылкой присмотрите»…
Холст. Масло. 100х70. Сентябрь 2022г
при'Обрести:
Не каждый смысл находит мгновенно отголоски в хранилище души, но каждому дано задеть струну. Вопрос лишь в том, кто рвёт, а кто старается едва соприкоснуться?! Всему есть своё время и итог...