Добрые, гордые, но наивные. Вглядывающиеся в небеса. Словно оттуда и пришедшие, Но вкусившие забвения голоса. Смотрят в мир и удивляются, Забывая про обиды, смерть. Жизнь, перетекая, не кончается. В это, хоть слегка, поверь! Трубы косами, обруч скроенный. Словно в нем скафандр вот-вот Сам раскроется, если выпрыгнет Зверь неведомый и нападёт. Ждут спасения, но в сомнениях. Жгут в кострах они ожиданий миг. Может бросили здесь на съедение. Может и позабыли про них?! Неужели всё так и видится, И ничего не произойдет?! Вновь в смятении, сквозь ночь забвения. Племя Химба. Пять тысяч третий подлунный год.